Meus medos ainda são os mesmos, baby.

A solidão continua do mesmo tamanho e as fraquezas ainda são todas vencedoras invictas. Perco lutas fáceis me esquivando dos golpes com a vergonha de quem não suporta só vitórias. E a minha tristeza, baby, como fica? Como é que eu me encontro no meio de tanta felicidade? Não me reconheço, não entro em contato com o mundo, não me comunico bem, não bebo bem. Sou outra pessoa.

Preciso com a urgência de uma vida, aprender a me reconhecer diante de um espelho, de fotos antigas e memórias vividas ou não. Entre um cigarro e outro escolher a máquina de escrever e a cadeira dura que me suporta. E apenas ela me suporta nessas situações. E Cat Power aparte que não sabe o quanto me sustenta entre lamentos as minhas angústias mais terríveis. Como dias em que não reluto em deitar no piso frio do banheiro e gritar meus choros na toalha que nada entende das minhas culpas de vidas passadas.

Compreendo um pouco mais o caminho, mas ainda não sei jogar as cartas e os búzios. O verdadeiro problema é Saturno em Marte. E eu que não ando lendo meu horóscopo e parei de rezar. Minha culpa mesmo. De resto, ando pensando em aprender tango argentino e ver mais lutas de boxes. Mohammed Ali caminhando soturno pelo corredor da morte, segurando o seu terço de contas e gritando entre jornalistas e câmeras "I'm gonna dance, i'm gonna dance."

No meio da minha viagem alucinante entre conversas maravilhosas e instigantes com o amor ao lado, preciso dançar. Escrever, escrever, escrever e fumar menos.