Quero falar da Islândia, de Cartago e Esparta, mas não conheço nada. Nunca estive lá.
Assim como o amor que nunca tive ou senti, mas espero.

O saxofone do velho cego na esquina da minha rua que não compreendo as notas, mas que sofro do mesmo modo, junto as lamentações do mundo inteiro. E falando do mundo inteiro quero me sentir grande também.

Os versos que guardo junto aos lábios e as moedas que venho deixando ao chão ao compasso dos meus pedidos secretos e que não tenho coragem de rezar a Deus. Meus pecados diários que não deixam com que eu perca o caminho ou as chaves de casa.

Meus andrajos jogados ao piso de cerâmica e meu lado soturno que aparece quando fumo ao lado dele. E espero que não passe nunca.

Que meus sonhos continuem e eu não perca a realidade dos meus pés que contam os passos e os medos honestos e necessários para continuar sendo uma escritora de merda.

Eu ainda sorrio porque ainda me restam 18 dias. E nada, nunca se perde de verdade.